Ese “luego” duró tres años.
El aniversario de Valentina Petrova fue espléndido: 60 años, doscientos invitados, un restaurante de lujo, música en vivo. Le rogué a Martin que invitara a mis padres.
—Solo esta vez —dije—. Mamá ya compró el vestido…
—De acuerdo —aceptó a regañadientes—. Pero adviérteles: nada de bodas campestres. Números. Sentarse en silencio.
Mis padres viajaron 12 horas en autobús. Quería reunirme con ellos, pero mi suegra armó un escándalo:
«¿Vas a abandonar los preparativos de MI aniversario por culpa de unas cuantas personas?»
Mamá se puso su mejor vestido: azul, con cuello de encaje. Llevaba medio año ahorrando. Papá sacó su único traje: el mismo con el que se casó hace treinta años.
Entraron tímidamente. Me acerqué a ellos, pero Valentina Petrova me detuvo.
—¿Están dormidos los guardias? —chasqueó los dedos—. ¡Dije que se deshicieran de estos mendigos!
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—No somos mendigos —dijo mi padre con calma—. Somos los padres de Anelia.
—¿Padres? —rió histéricamente—. Martin, ¿ves este circo? ¡Tu esposa trajo campesinos! ¿Acaso me va a dar nietos de gente así?
El salón quedó en silencio. Mamá rompió a llorar, aferrándose a su regalo: un mantel bordado a mano.
—Vamos, María —susurró mi padre—. Vámonos.
— ¡Alto! —grité—. ¡No se vayan!
—Elijan —dijo Martín con frialdad—. O se van ellos, o se van ustedes con ellos. Para siempre.
Miré a mis padres. Mi madre se secaba las lágrimas. Mi padre estaba erguido, pero le temblaban las manos. Y todo se me aclaró.
—¿Saben qué, Valentina Petrova? —Tomé a mis padres del brazo—. Abrieron un restaurante de lujo donde están hablando. Mis padres vendieron todo para estudiarme. ¿Y qué hicieron ustedes, aparte de casarse con un rico tonto?
Me quité el anillo y lo tiré sobre la mesa.
—Soporté humillaciones durante tres años. Me avergonzaba de mis padres. ¡Ya no más!
Salimos los tres. Afuera reinaba el silencio.
—¿Dónde van a vivir ahora? —preguntó mi madre con ansiedad.
—Contigo, mamá. En casa.
Nos sentamos en el viejo Moskvich de mi padre. Mi madre sacó un termo de té y sándwiches con salchicha casera.
—Sabía que en esos restaurantes... No comas como los demás —dijo ella—.
Nunca he probado nada más rico.
Hoy tenemos una pequeña pastelería en nuestro pueblo. Mamá hornea, papá repara. Y soy feliz.
El verdadero lujo no está en los restaurantes.
Sino donde te quieren simplemente por ser tú mismo.
