La examiné de pies a cabeza. No presentaba heridas visibles ni rastros de lágrimas. Miré detrás de ella en el apartamento. Todo parecía estar bien. Sobre la mesa de centro del salón había dos vasos y un bol de palomitas. La televisión estaba encendida, con una película en pausa.
—El mensaje —dije con voz ronca, aún jadeando—. Las llamadas. ¿Qué pasa? ¿Estás bien?
Mira y Martin se miraron. Había confusión en su mirada, algo más en la de él que no pude descifrar. Quizás irritación.
—¿Qué mensaje? ¿Qué llamadas? —preguntó frunciendo el ceño.
"¡Mira, no me tomes el pelo! ¡Dieciocho llamadas perdidas y un mensaje que tengo que enviar rápido para ayudar!" Alcé la voz, sintiendo cómo mi temblor se convertía en ira.
Me miró como si estuviera loca. Cogió el móvil de la mesa de centro y empezó a buscar algo en internet. Luego me lo dio.
"Mira. No hay nada. Ni una sola llamada saliente. Ningún mensaje enviado. Debes haber estado soñando, papá."
Miré la pantalla. Estaba actuando como una loca. Abrí mi propio teléfono para mostrarle la prueba, en blanco y negro. El registro de llamadas estaba ahí, el mensaje estaba ahí.
“¡Toma! ¡Mira!”, casi grité, acercándole el teléfono a la cara.
Ella y su prometido parecieron sorprendidos al verme. Ella dijo: «¡Yo no te escribí!». Miró mi pantalla, luego la suya, y después la mía otra vez. Martin le puso la mano en el hombro.
