A las siete de la mañana estaba sentada detrás de mi escritorio de caoba en el último piso de un edificio de cristal en el centro de la ciudad. La ciudad despertaba a mis pies, pero yo sentía como si no hubiera dormido en días. Mi primera llamada no fue a Mira. Fue a Simeón.
Simeón era un expolicía de la vieja escuela. Ahora tenía su propia agencia de investigación. Era el mejor. Discreto, eficiente y completamente inescrupuloso cuando era necesario. Había recurrido a sus servicios varias veces para casos de negocios, con el fin de evaluar a posibles socios. Jamás pensé que tendría que contratarlo para investigar al prometido de mi hija.
—¿Víctor? —gruñó su voz al teléfono, adormilada y ronca—. Espero que tengas una buena razón para despertarme a las siete.
—Sí, lo he hecho. Y pagaré generosamente por las molestias —respondí sin andarme con rodeos—. Quiero que investigues a un hombre. Todo. Desde su nacimiento hasta la actualidad. Cuentas, amigos, enemigos, hábitos, secretos. Incluso quiero saber de qué color es su ropa interior. Y lo quiero rápido.
—¿Quién es el afortunado? —preguntó Simeón, con un interés profesional ya evidente en su voz.
Le di el nombre de Martin. Y toda la información que tenía sobre él.
"Eso no suena a negocios, Víctor", señaló Simeón.
—Es algo personal —espeté—. Y es urgente. No escatimen recursos.
Después de colgar, me sentí un poco mejor. Había puesto las cosas en marcha. Había pasado de ser una víctima pasiva de las circunstancias a ser un jugador activo.
Mi segunda llamada fue a mi abogado, Dimitrov. Inteligente, calculador y completamente leal, en la medida en que un abogado puede ser leal a algo más que a sus honorarios. Le expliqué la situación brevemente, omitiendo los detalles emocionales y presentándola como un riesgo potencial para el patrimonio familiar.
—Quiero que revises de nuevo los documentos del apartamento de Mira —le dije—. Y, en concreto, el contrato de hipoteca. Quiero saber si Martin podría adquirir la propiedad o manipularla financieramente. Revisa también su fideicomiso. ¿Tiene acceso a él?
Dimitrov me escuchó en silencio. "Lo revisaré todo, Viktor. Pero si sospechas que hay presión económica, deberías hablar con ella. La comunicación directa es la mejor opción."
"La comunicación directa es imposible en este momento", respondí. "Simplemente haz lo que te pido".
Intenté trabajar todo el día, pero no lograba concentrarme. Mi mirada se desviaba constantemente hacia el teléfono. Esperaba una llamada de Mira. Una llamada en la que se disculparía por el pánico de anoche, diría que estaba estresada por los exámenes o algo así. Pero el teléfono estaba en silencio.
Hacia el mediodía, no pude soportarlo más y la llamé. Contestó casi de inmediato.
“¡Hola, papá!” – su voz era alegre, despreocupada. Demasiado alegre.
"Hola, cariño. ¿Cómo estás hoy?" Intenté sonar normal.
¡Estoy bien! Estoy un poco cansada, nos acostamos tarde anoche. Creo que nos despertaste. Había un ligero reproche juguetón en su voz.
Se me cayó el alma a los pies. Ella siguió jugando.
"Sí, lo siento. Estaba preocupado. Recibí algunos mensajes extraños..."
—¡Ay, papá, olvídalo! —me interrumpió—. Fue un error del operador. Martin lo comprobó, ya ha pasado antes. Lo importante es que todo está bien. Mira, tengo que colgar, tengo clase dentro de un rato. Hablamos luego, ¿vale? ¡Te quiero!
Y colgó. Antes de que pudiera decir otra palabra. Me quedé allí parada con el teléfono en la mano, más confundida que nunca. ¿Estaba loca? ¿De verdad me lo estaba imaginando todo? ¿Estaba a punto de arruinar mi relación con mi hija por culpa de mi propia paranoia?
En ese preciso instante vibró mi teléfono. Era Simeón.
—Tengo algo —dijo sin preámbulos—. No te va a gustar.
