En el funeral de mis gemelos, mientras sus pequeños ataúdes yacían ante mí, mi suegra se inclinó y siseó: «Dios se los llevó porque sabía qué clase de madre eras». Le respondí, sollozando: «¿Puedes callarte, aunque sea por hoy?». Fue entonces cuando me abofeteó, me golpeó la cabeza contra el ataúd y susurró: «Cállate, o te unirás a ellos». Pero lo que sucedió después… nadie lo previó.
La primera vez que busqué venganza, estaba de pie entre dos ataúdes lo suficientemente pequeños como para caber en mis brazos. La segunda vez, la huella de la mano de mi suegra aún estaba impresa en mi mejilla.
La capilla olía a lirios, agua de lluvia y madera barnizada. Mis gemelos, Noah y Lily, yacían en ataúdes blancos no más grandes que una maleta, con sus nombres grabados en oro que parecía demasiado brillante para niños muertos.
