Etapa 3. Búsqueda de "Abuela Nina".
Al día siguiente volví a subir al mismo autobús. Los mismos baches en la carretera, las mismas caras. Solo que esta vez observé con atención a todas las ancianas.
Ella se había ido.
Lo intenté de nuevo al día siguiente. Y luego otra vez.
Al cuarto día, el conductor, que al parecer ya se acordaba de mí, me preguntó:
"Chica, ¿por qué siempre estás viajando de un lado a otro?"
Me sentí avergonzada, pero le dije a quién buscaba. El hombre sonrió:
— Ah, seguro que buscas a Nina Vladimirovna. Es toda una leyenda local. Siempre está ayudando a alguien. Vive en la calle Rechnaya, a dos cuadras de la última parada. Casa 17, probablemente la segunda entrada. Pregunta allí.
Se me aceleró el corazón. ¡Así que no es imposible encontrarla!
Bajé en la calle Rechnaya casi corriendo, tan rápido como me lo permitía mi gran barriga. Olía a limas y patatas fritas del quiosco cercano. Encontré el número 17 enseguida: un antiguo edificio de cinco plantas con paneles de yeso desconchado y una entrada repleta de anuncios.
Junto al interfono, alguien había escrito a mano los apellidos de los residentes. "N. V. Sokolova" estaba junto al apartamento número 34.
Respiré hondo y pulsé el botón.
Una larga pausa. Luego una voz, cansada pero firme:
"¿Quién es?"
— Eh… ¿Nina Vladimirovna? Hola. Soy… la mujer embarazada del autobús. Me diste dinero. Quiero hablar contigo.
Otro silencio. Luego brevemente:
"Sube. Cuarto piso."
Etapa 4. El mundo extranjero tras la puerta.
La misma mujer me abrió la puerta. En el ambiente familiar, parecía aún más pequeña y frágil. En sus ojos se reflejaba cautela, pero sin hostilidad.
—Adelante —dijo en voz baja y retrocedió.
El apartamento estaba limpio, pero era destartalado. En la pared, alfombras viejas; en las estanterías, iconos; en un rincón, un sofá desgastado con una manta descolorida. Olía a té y medicinas.
—Siéntese —señaló un taburete—. ¿Le apetece un té?
—No, gracias —dije, apretando el sobre con la factura y la nota—. Vine a devolvérselas. Deben haberse equivocado. No las necesito. Tengo marido, trabajo...
—Ahora tienes una cosa que hacer —me interrumpió, mirando mi vientre—. Estás esperando un hijo.
"Sí, pero aun así..." Le extendí el sobre. "Por favor, tómelos. Me siento incómoda."
Ella no se puso en contacto conmigo.
—Esto es para ti —dijo con firmeza—. No me equivoco.
“¿Pero por qué?”, solté. “¡Ni siquiera me conoces!”
La anciana sonrió levemente.
«Y deberías haber venido con la mano extendida, ¿verdad? Así no te habrías sentido culpable», dijo, señalando el sobre con la cabeza. «La verdadera desfachatez es pedirle a un anciano que retire su regalo».
Me sonrojé.
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"No quiero ofender... Solo pensé que creías que tenía hambre."
Nina Vladimirovna suspiró y se sentó frente a mí.
—Sigues siendo una niña —dijo con dulzura—. Siempre piensas que la gente quiere hacerte daño. He visto muchas cosas.
Se puso de pie, sacó un viejo álbum del armario y lo abrió por la mitad. En la foto amarillenta aparecía una joven con dos niños.
"Estos son mi hijo y mi hija. El hijo de la foto tiene diez años, la hija cinco. Después de tres años, él se fue a la guerra. No regresó. La hija dio a luz a una niña un año después, y murió al nacer."
Su voz era tranquila, como si ya hubiera derramado todas sus lágrimas.
—¿La nieta? —pregunté en voz baja.
«Los servicios sociales se la llevaron», dijo. «Yo era vieja y estaba enferma. La entregaron a una familia de acogida cerca de Voronezh. Luego me enteré de que había fallecido a los nueve años a causa de una enfermedad cardíaca».
Cierra el álbum.
— Nunca he tenido dinero. Pero divido mi pensión en dos: para comida y para «mis hijos por nacer». Así los llamo. Veo chicas embarazadas y se me parte el corazón. No dejo de pensar que podría haber sido mi Olya o mi nieta. Por eso doy todo lo que puedo. Así me resulta más fácil.
Me quedé sin palabras. Todo mi resentimiento se desvaneció.
"No pensé..." susurré.
—¿Y crees que no deberíamos preocuparnos por los pobres? —preguntó con una leve sonrisa—. Da igual si eres rico o no. El bebé seguirá necesitando pañales. Y yo necesito tranquilidad.
Ella me miró a los ojos:
"No creas que te di limosna. Así es como expío mi culpa. No pude ayudar a mi propia gente. Ahorré para mi nieta durante veinte años. Cuando supe que había fallecido... empecé a regalar el dinero."
"Pero la cantidad es..." comencé, pero ella me interrumpió.
"Esto no proviene todo del 'fondo de la nieta'. Y no tiene sentido discutir con una abuela anciana. Consideren esto como uno de esos regalos que ya no están. Para cuidar de su hijo."
Sus palabras me traspasaron el corazón. Mis ojos se llenaron de lágrimas.
—Gracias —susurré—. Y perdóname por haberte juzgado.
"Te perdono. Solo tengo una condición."
"¿Qué?"
"Vendrás conmigo cuando des a luz. Con el bebé. Quiero tener un bebé vivo en mis brazos. Por ahora, solo tengo fotos y recuerdos."
Me reí entre lágrimas:
- Prometo.
Etapa 5. La nueva “abuela”
